Humus

A la morte saison,

Le feuillage, flétri, recouvre

La terre saturée de rosée. 

Le cycle du retrait s’ouvre, 

Les fruits amers, dédaignés

Périssent loin de tout blason. 

L’hiver en son chaudron

Pétrit une pâte de glaise, 

De faux serments, paroles sans braise, 

Vaines promesses et trahisons. 

Parfois, la morsure du givre,

D’ultimes illusions délivre. 

Seul et pur tel le vif-argent, 

Le principe demeure et attend.